Сонета строк неспешное звучанье
Текст Дмитрий Сурмило
ГАЦЕНКО Олег Юрьевич – известный ученый в области информационных технологий и защиты информации, доктор технических наук, действительный член Петровской академии наук и искусств, автор более 200 научных работ. На протяжении многих лет является активным участником и членом творческого совета поэтической серии сборников «Высоким слогом о тебе, мой Крым», одним из основателей творческого проекта «Корона корон сонетов», посвященного 300-летию первого русского сонета и 800-летию мирового сонета. В рамках поиска новых направлений развития твердых поэтических форм предложил оригинальную «Питерскую строфику» сонетного жанра или «Питерский сонет», структуру и основные правила создания которого опубликовал в журнале «Аврора» №5 (2021). В рамках наставничества в Школе сонета постоянно делится опытом c начинающими поэтами в продвижении творческих идей. Стихи Олега Юрьевича опубликованы в многочисленных альманахах и сборниках. Они получили высокую оценку в рецензиях таких известных литераторов и критиков, как Марина Матвеева, Кира Грозная и других признанных экспертов.
Является автором книги стихов «Я сердце свое обнажаю стихами» (2020), победителем, лауреатом и финалистом различных поэтических конкурсов, проводимых российскими и международными литературными объединениями, а также конкурса «Литературной газеты».
Живет и работает в Санкт-Петербурге.
«Вечный снег»
Окрестность сновиденьями кружится,
снежинок миллиарды за окном,
луна, мигая в сумраке больном,
выхватывает тени, чьи-то лица,
летящие по воздуху в ночи,
и песня ветра жалобно звучит,
выстуживая время по крупицам.
Возможно, в небе вечность обнажив,
считая дни, столетье за столетьем,
уставший ангел души ловит сетью,
кладёт из них сугробов этажи,
укутывает судьбы белой пряжей,
и мягкий снег в ладонях Божьих влажен
и каплей плачет, завершая жизнь.
***
На шее ночи, словно волчий клык,
мерцает месяц желтым оберегом,
и, отражаясь в амальгаме снега,
приколот к небу звёздный сердолик.
Нестройный хор ветров многоголосых
сдувает седину угрюмых сосен,
летящую ко мне за воротник.
И чёрное, соединяясь с белым,
упало тенью прошлого в глаза.
Иду один.
– Куда?
– Не знаю сам,
сквозь пыль зимы – последнего предела,
и вспоминаю рук твоих метель,
истому губ и смятую постель,
и то, что ты сказать мне не успела…
***
Уставший лес писал стихи на листьях
цветным мелком в прихожей белых зим.
Промозглый ветер рифмы разносил,
срывал слова с протяжным тихим свистом.
Они кружились, падая в тетрадь
унылых трав, оставив умирать
обрывки фраз на кронах золотистых.
Штрихом отметил журавлиный след
плывущих туч нахмуренные лица.
Дожди, сшивая нитями страницы,
стелили на деревья ртутный плед,
и капли бормотали удивлённо,
читая на ветвях берёз склонённых
осенний неоконченный сонет.