Художника не хватает. Ты смотришь на его картинки, появляющиеся практически в каждом номере «МК», ты понимаешь: это он своей рукой нарисовал, изобразил… А Художника нет. Он почему-то стал виртуальным.
Наверное, ему так удобно: из дома по Интернету… вечером в куплете — утром в газете… А нам? Вот ведь, бывало, зайдешь в его каморку папы Карло, а у него там рок-н-ролл, а у него там состав ЦСКА на матч. А он там сам, собственной персоной восседает. И вот прийти так, отвести душу, сказать: «Лёша, ну как дела? А что вообще в мире делается?» И Лёша скажет.
Лёша — смесь Распутина и самого лепшего твоего кореша. Натура бурная, необъяснимая, неумеренная. Может гулять по редакции как по буфету. И добрейшей души человек, однако. И Художник. Как он это делает? Никто не знает. Прищур (ленинский), борода (вздыбленная), ноздри (расширенные), тот же рок-н-ролл во всю мощь — и вот вам картина маслом, в которой как в капле воды и отражается вся наша жизнь. С ехидцей, с подвохом, с безобразиями всякими… и с Любовью. И как в слезе ребенка — вся политика с экономикой, и Кремль сахарный, и прочее, прочее, прочее.
Поздравляем коллегу с днем рождения!